Somos poetas

Quem são esses

Tecelões de letras,

Médicos de dores alheias?

Somos artesãos de sonhos,

Ventríloquos de todo mundo.

Somos o centro da platéia

Que encantada ri e chora,

Mas que uma hora depois

Esquecida vai-se embora;

Somos uma imagem solitária,

Sob a luz de um projetor

E o rosto que vemos no espelho

Escondido atrás da maquiagem

É apenas uma imagem...

Por detrás de tantos rabiscos,

Somos desenhos, somos riscos,

Jamais uma folha de papel em branco.

Somos sempre um lamento,

Um grito mudo, um sentimento,

Peitos rasgados e inteiros.

E dentro de todo esse pranto,

Nossa dor é verdadeira.

Nada somos, tudo somos...

Tudo sentimos, tudo supomos.

Somos todos e somos ninguém.

Somos apenas... poetas!

Letícia Thompson